El cuaderno (Silvina Ocampo)

Era un día patrio. Su marido había ido a ver el desfile. Las calles estaban embanderadas y en todas las casas se oían músicas marcia­les. Era también un día sin horas. Para no perder el espectáculo ha­bían almorzado a las once y media. El cielo estaba tormentoso.

-Pobres soldados, tener que marchar con este día -repetía Er­melina de Ríos encendiendo la luz.

Por más que levantara las cortinitas de la ventana, el cuarto quedaba en tinieblas. Afuera caía una lluvia finísima.

Los días de fiesta, siempre Ermelina cosía frente a la ventana. Remendaba las camisas, zurcía las medias. Esta vez, Ermelina co­sía un vestido, para cuando estuviese más delgada. El cuarto esta­ba en desorden, había retazos de género en el suelo, alfileres, pape­les recortados. La puerta que comunicaba con la pieza vecina esta­ba abierta. Ermelina alzó los ojos y miró la cama de matrimonio que era de bronce dorado; un ramo de flores en el centro de la cabecera entrelazaba los barrotes con una cinta. Esa cama era el testimonio de su felicidad. Se la mostraba siempre a sus amigas y a las amigas de sus vecinas. Era el regalo de bodas que le había hecho Paula Hódl, la dueña de la casa de sombreros donde ella trabajaba. Hacía quince años que trabajaba en esa casa, y era sin duda la mejor ofí­ciala. Las alas de los sombreros bajo sus manos se plegaban mágica­mente; las cintas, las plumas, los moños y las flores eran dóciles a sus dedos, que formaban, con idéntica facilidad, el sombrero de fiel­tro, el panamá de papel, el verdadero panamá o el sombrero de pa­ja de Italia. Paula Hodl la adoraba. Cuando algún admirador man­daba flores para Paula, ésta, infaliblemente, le daba dos o tres de las más lindas. Pero Paula no la quería a ella, sino a su habilidad, no la quería a ella, sino a los sombreros que salían de sus manos co­mo pájaros recién nacidos. Desde que se había casado, Paula le ha­blaba de mal modo, los sombreros estaban mal planchados, las clientas se quejaban. Paula movía una mano amenazadora.

-Ya te dije, Ermelina, ya te dije que no te casaras. Ahora estás triste. Has perdido hasta la habilidad que tenías para adornar som­breros -y sacudiendo un sombrero adornado con cintas, añadía con una pequeñísima risa, que parecía una carraspera-: ¿Qué signifi­ca este moño? ¿Qué significa esta costura?

Ermelina sabía que el sombrero era un cachivache, pero queda­ba en silencio (era su manera de contestar). No estaba triste. Has­ta entonces había tratado los sombreros como a recién nacidos, frá­giles e importantes. Ahora le inspiraban un gran cansancio, que se traducía en moños mal hechos y pegados con grandes puntadas, que martirizaban la frescura de las cintas.

-Cuando sienta los primeros dolores venga en seguida a la Ma­ternidad -le había dicho el médico-. Me parece que le faltan po­cos días.

Ermelina sentía su hijo moverse dentro de ella. Sentía que se encogía, que se estiraba caprichosamente, como en una cuna recién estrenada. Creía ver la forma de los pies desnudos y de las manos de muñeca.

No estaba sola en ese cuarto frío.

Alguien golpeaba la puerta, alguien venía siempre a interrum­pir las largas conversaciones que tenía con su hijo que era a veces un muchacho de veinte años con un traje gris rayado, a veces de do­ce años y otras veces un recién nacido. Veía al hombre, al niño, al bebé; no el rostro. Ermelina dejó la costura, hizo pasar a la vecina que llegaba con sus dos hijos. Le pidió que se sentara en la mecedo­ra que era su preferida, mientras ella volvió a la pequeña silla de costura. Los chicos se arrastraban por el suelo. Eran chiquitos y mo­renos, con las mejillas paspadas.

-Cumplo con mi promesa; aquí le traigo los cuadernos de mis hijos. Pobrecitos, es el primer año que van al colegio -dijo la veci­na, abriendo los cuadernos y dándoselos a Ermelina.

Entre cada página de palotes había figuritas pegadas, ramos de rosas y nomeolvides, manos entrelazadas, palomas, niños, anima­les, banderas. Ermelina hojeaba el cuaderno.

-Qué bien. Qué estudiosos son sus hijos, señora -repetía dan­do vuelta las páginas, hasta que se detuvo frente a una, donde había la cara de un chico muy rosado, pegada entre un ramo de lilas-. Así quisiera que fuese. Así quisiera que fuese mi hijo -repetía Ermeli­na indicando con la mano la imagen brillante-. Me ha dicho mi tía que en los meses de preñez, si se mira mucho un rostro o una ima­gen, el hijo sale idéntico a ese rostro o a esa imagen.

-Dicen tantas cosas -suspiró la vecina, y agregó-: No es por­que sean míos, pero mis hijos son bien lindos y durante los nueve meses del embarazo se puede decir que no he visto a nadie, ni mi­rado a nadie, ni siquiera en revistas, ni siquiera en figuras. En aquella estancia en La Pampa no teníamos radio. No teníamos otra música que la música de los eucaliptos. Yo estaba recluida en las ha­bitaciones todo el santo día, haciendo solitarios. ¡Qué vacaciones fueron aquellas! No me las olvidaré nunca -y diciendo esto tomó el cuaderno que Ermelina le tendía, para mostrarle el rostro del niño rosado.

De repente Ermelina vio que el menor de los hijos de la vecina se parecía extrañamente a la sota de espadas; era una suerte de hombrecito pequeño aplastado contra el suelo, vestido de verde y ro­jo. El otro parecía un rey muy cabezón con una copa en la mano, donde bebía una cantidad incalculable de agua. Habían sembrado el suelo con los útiles de colegio, y jugaban a la guerra con unos sa­capuntas en forma de cañoncitos.

La vecina, mirando la figura, comentó:

-Tiene la nariz demasiado respingada, y además tiene mota, como un negro.

Ermelina sacudió la cabeza:

-Es un niño precioso -alzó los ojos triunfantes-. Así quiero que sea mi hijo.

Hasta entonces no sabía cómo tenía que ser su hijo, rubio o mo­reno, de ojos azules, verdes o negros. ¿Parecido a quién? No lo sa­bía, y ahora había encontrado la imagen.

-¿Me presta este cuaderno, señora? Solamente hasta esta no­che.

La vecina consintió, y se despidió de Ermelina, dejándole un be­so pegajoso en cada mejilla. Los dos niños salieron del cuarto arras­trando los pies.

Ermelina volvió a sentarse con el cuaderno entre las manos; es­tudió la imagen minuciosamente, luego la dejó sobre la mesa y to­mó la costura. Pero no había cosido cuatro puntadas, cuando empe­zó a sentir un dolor y después otro, como relámpagos espaciados, pe­ro puntuales. Se levantó de la silla. Seguramente era el niño que es­taba por nacer; lo sentía en su vientre, como en un cuarto oscuro, golpeando contra la puerta, con insistencia. Se puso un abrigo y ató un pañuelo alrededor del cuello. Tomó un lápiz y un papel donde es­cribió en letras temblorosas: El niño está por nacer, me voy a la Ma­ternidad, la sopa está lista, no hay más que calentarla para la hora de la comida, la figura que está en la hoja abierta de este cuaderno es igual a nuestro hijo, en cuanto la mires llévale el cuaderno a la señora Lucía que me lo ha prestado. Prendió el papelito con un alfi­ler sobre la colcha de la cama, puso al lado el cuaderno abierto, apa­gó la luz y salió del cuarto.

Atravesó los corredores oscuros, lentamente. Bajó las escaleras empinadas, con miedo de caerse; se aferraba a la baranda. En la es­quina esperó el ómnibus. Llevaba apretada en su mano la recomen­dación para el médico. El trayecto era largo. Parecía que el conduc­tor del ómnibus no tenía apuro como otras veces; parecía esperar a una novia, en todas las esquinas; miraba de izquierda a derecha y hablaba solo. Ermelina pensó que iba a tener el hijo allí mismo, tan fuerte seguían los golpes y con tanta impaciencia. El tránsito esta­ba interrumpido; los dolores se sucedían como cuentas de un rosa­rio interminable. Por fin se detuvo el ómnibus. Para llegar a la Ma­ternidad, no había que caminar más que unos cuantos metros. Er­melina se bajó trabajosamente; caminaba con rapidez y, por el es­fuerzo que hacía para no separar demasiado las piernas, con una extraña cadencia de baile. Subió los escalones larguísimos y blancos de la Maternidad; había una luz constante, de amanecer. Las enfer­meras la rodearon, la llevaron de sala en sala, luego la estiraron so­bre una cama. Vio muchas estrellas rojas y azules, adornando gi­gantescos sombreros; rompió con los dientes cintas de seda, que eran ásperas sábanas de algodón, que le hicieron sangrar las en­cías. La negrura del cuarto se llenaba de filamentos deslumbrantes y de gritos. Y después perdió la conciencia. Nadaba en un lago sin agua y sin orillas, hasta que llegó a la ausencia del dolor, que fue una gran desnudez pura y diáfana. Se había sentido como una casa muy grande y muy cerrada, que hubieran de pronto abierto, para un solo niño que quería ver el mundo.

Despertó en la camita blanca, repetida como en un cuarto de es­pejos, un cuarto larguísimo, repleto de camitas blancas, alineadas. La enfermera se inclinó sobre la cama:

-Señora, mire lo que le traigo.

Entre envoltorios de llantos y pañales Ermelina reconoció la ca­ra rosada pegada contra las lilas del cuaderno. La cara era quizá de­masiado colorada, pero ella pensó que tenía el mismo color chillón que tienen los juguetes nuevos, para que no se decoloren de mano en mano.